Дядя Дуг ушел из жизни в июне, сидя в своем любимом кресле-реклайнере, в руках книга Франка Ноата — «Почтальон всегда звонит дважды». Роковой выбор? Возможно. Но лучше смерти от хронического заболевания, когда сознание ясно, а тело слабеет. И вот я, вернувшись из Китая, приехал за вещами. Нашел бутылку Coopers Craft, которую выпил, как он, чтобы забыть. Да и что помнить?
Дом дяди превратился в музей покинутых вещей. Высокая библиотека, телескоп Celestron, старые пластинки — все это перешло ко мне. Револьвер Walther PPQ M1 остался в ящике прикроватной тумбочки, как напоминание о его любви к оружию. Но больше всего запомнился угольный бункер в подвале — место, где, по семейным легендам, плачет призрачный ребенок.
Вспомнил, как в детстве мы с Майком лезли в подвал, несмотря на запрет бабушки. Она говорила о ведьме, но я знал: на самом деле это страх перед неизвестным. Когда Майк открыл дверь, мы почувствовали сквозь щели пустоту — будто что-то смотрело сквозь нашу спину. Бабушка тогда плакала, но не от гнева. Она боялась.
Недавно Майк пришел ко мне домой, пил балду́ин и смеялся над моими страхами. Когда я наконец открыл дверь бункера, обнаружил, что она распахнута. По стенкам следы царапин — будто что-то пыталось выбраться. Воздух пах прелью и сыростью. Но внутри? Пусто. Только тени, которые я так и не сумел разглядеть.
Дом дяди стоит. Иногда мне кажется, я слышу его смех в пустых комнатах. Или это ветер, бьющийся о окна?
💬 Комментарии